El de los dedos danzantes

 

Si describo una imagen, no hay más del margen. Si observo el detalle, hay más de un encaje ¿Realmente,

    qué hay en una imagen?

 

Está sentado en su banco con traje negro y escotado, frente a él está su negro piano. Observa solo el movimiento de sus manos. 

No es lo que se mira, es lo que hay dentro del humano: Experiencias contadas y momentos pasados, la muerte lo sostuvo con la vida anhelando, pierde la memoria, lo que sostuvo y pudo haber tenido en sus manos.

Solo le queda,

    recordar su pasado.

 

Me escribe de a ratos, recordando. Pregunta lo mismo, lo que fuimos y donde andamos. No es posible lamentarlo, se queda solo con el saco y su compañero el piano.